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夜昙把锅刷了，添了井水，架上干柴。

火折子打了两下没着——她的右手也开始发抖了，不是因为伤，是低血糖。

她昨天把仅有的半碗米汤全部喂给了林澜，自己只喝了几口井水。

第三下，火折子着了。

火苗舔上干柴，噼啪声响起来，灶膛里的光映在她脸上，把那层不自然的苍白染成了一点暖色。

她从灶台下面的木柜里翻出了一个陶罐。

罐口用油纸封着，纸上落了一层灰。

打开来，里面是陈米——三年前那户人家留下的。

米粒发黄，有轻微的霉味，但没有生虫。

她量了两把米，淘了三遍水，下锅。

然后她开始在灶台周围翻找别的东西。

木柜里还有半罐粗盐，一小块已经硬得像石头的红糖，一把干黄花菜——用麻绳扎成一束挂在灶台上方的横梁上，干透了，颜色发褐，但凑近闻还有一点残余的清香。

她把黄花菜取下来，用温水泡在碗里。

又在柜子最深处找到了一个小陶瓶，瓶身上贴着一张已经发黄的纸签，上面用歪歪扭扭的毛笔字写着“酱”。

拔开木塞，闻了一下——黄豆酱，咸的，还能用。

她的动作开始变得流畅起来。

不是刺客式的高效——那种高效是冷的，机械的，每一个动作都经过计算。

现在的流畅不一样。

带着一种……自然。

像是身体里有一套被封存了很久的程序被重新激活了。

她开始切黄花菜。

没有菜刀——她用随身的匕首。

匕首的刃口薄得能映出灶火的光，她用它把泡软的黄花菜切成寸段，码在碗里。

动作很慢，每一刀都切得整整齐齐，段与段之间的长度几乎一样。

一个用惯了匕首杀人的人，第一次用匕首切菜。

刀法倒是无可挑剔。

林澜看着她的背影。

灶火把她的影子拉得很长，投在身后那面斑驳的土墙上，像一幅被水洇开的墨画。

她的肩胛骨在粗布短打下面撑出两个薄薄的弧度，随着切菜的动作微微起伏，只是腰侧的伤牵扯着她的动作，让那起伏显得有些滞涩。

她强忍着，没有发出任何代表疼痛的声响。

但切到第七段黄花菜的时候，她停顿了片刻。

然后继续。

林澜决定起来。

他暗自感受了一下身体状况：左肺的积液尚未吸收，胸骨碎裂处仅靠木灵之力勉强维系，左臂无力，好在双腿尚有知觉，勉强能支撑行动。

为了不弄出太大动静，他小心翼翼地把右手撑在床板上。

床板还是吱呀了一声。

夜昙的后背岿然不动，但作为刺客的敏锐听觉，早已让她捕捉到了这细微的异响。

林澜咬紧牙关，强撑着抬起上半身。

胸腔里的积液随之晃荡，带来一阵沉闷的恶心感。

他将这股不适硬压下去，攀住床头的木柱，艰难地拽着自己坐稳，额头已然疼出了一层冷汗。

他深吸一口气，双腿挪下床沿。

脚底触及冰凉泥地的瞬间，一阵虚浮的寒意窜遍全身。

他咬牙稳住发颤的双腿，扶着墙壁，一步一步缓慢地挪到了门边。

灶台前的夜昙回过头来。

她的手还握着匕首，刀刃上沾着黄花菜的汁液。

她看到林澜扶着门框站在那里，衣衫汗透，脸色比墙上的石灰还白，嘴唇却往上扯出一个笑——那种典型的、欠揍的、明明快死了还要装没事的笑。

“我来帮你烧火。”他说。

夜昙看着他。

那双浅灰色的眼睛里没有心疼，没有担忧，没有任何一种能被明确命名的情绪。

只有一种很轻的、像叹息一样的东西从瞳孔深处浮上来，又沉下去。

“你走三步喘四下。”她说，“帮什么。”

“帮你……看着火别灭了。”

“火不会灭。”

“万一呢。”

他走到灶台边上，靠着灶台的边沿站定。

灶台是土砌的，高度到他腰间，表面粗糙，蹭在掌心上有一种干燥的颗粒感。

铁锅里的水已经开始冒细泡了，米粒在水里翻滚，发出轻微的咕嘟声。

他低头看了一眼她正在切的东西。

黄花菜。切得整整齐齐，每一段都是一寸长。码在碗里，像一排排列好的士兵。

旁边是那罐黄豆酱，已经开了封，酱色深褐，表面有一层盐霜。

再旁边是那块硬得像石头的红糖。

“就这些？”他问。

夜昙没有抬头。“嗯。”

“没有葱？”

“没有。”

“姜呢？