们生命中最后一发子弹。

他笑了。

和“小湖北”一模一样的笑。

然后，他用还能动的左手，撑起上半身。

右腿废了，左肩中弹。

但他开始爬

向那捆滚落在瓦砾堆里的手榴弹，一寸一寸，艰难地爬去。

身后，拖出一道长长的、暗红色的血痕。

而他身后的战壕里，炸了。

“姚林――！！！”

一个脸上带着稚气、可能才十七八岁的小兵嘶声哭喊，抓起战壕角落里最后一颗木柄手榴弹，就要往外冲。

“老子跟他们拼了！救姚林哥――！”

他被旁边一个满脸络腮胡、左耳缺了半边的老兵死死按住。

“放开我！王八蛋你放开我！”小兵拼命挣扎，眼泪鼻涕糊了一脸。

“你出去就是送死！”老兵的声音嘶哑，像砂纸摩擦，“多死一个！有意义吗？！”

“那怎么办？！等死吗？！看着姚林爬过去送死吗？！”小兵嘶吼，声音破了音，“他是我哥！是我亲哥――！！”

战壕里瞬间寂静。

所有人都看向那个小兵，看向他手中那枚孤零零的手榴弹，看向战壕外正在血泊中艰难爬行的姚林。

绝望。

像冰冷的潮水，淹没每个人的头顶。

所有人都知道――就算姚林爬过去，拉响那八颗手榴弹，能换来的最多是――

一辆坦克的损毁。

但日军还有完好的坦克，正在步步逼近。

还有超过四百名步兵，已经推进到百米之内。

而战壕里，只剩下五十多人。

每人枪膛里，不到三发子弹。

大刀卷了刃。

刺刀断了尖。

手榴弹……只剩最后一颗。

连长靠在射击位上，独眼里一片死灰。他张了张嘴，想说什么，但只有剧烈的咳嗽。

他看向姚林，看向那个在血泊中艰难爬行的年轻士兵。

那是他手下最好的兵。

机灵，勇敢，识字，会算数，打仗肯动脑子。

本来有机会去后面当文书的。

但姚林说：“连长，我弟在前面，我得看着他。”

现在，弟弟在战壕里哭喊。

哥哥在战壕外爬向死亡。

晨光又亮了一些，但照在这片焦土上，只让死亡显得更加清晰。

姚林的手，终于碰到了瓦砾堆的边缘。

距离那捆手榴弹，还有一米。

他的左手五指深深抠进焦黑的泥土里，用力，拖动着几乎完全失去知觉的下半身，向前挪动。

血，从他大腿、肩膀的伤口里不断涌出。

他的视线开始模糊。

耳朵里嗡嗡作响，枪声、爆炸声、坦克轰鸣声，都变得遥远而不真实。

但他还记得那捆手榴弹。

记得要爬过去。

记得要拉响它。

他的手指，颤抖着，向前伸。

还有半米。

三十厘米。

十厘米……

碰到了。

粗糙的木柄，冰凉的铁壳，拧在一起的、浸满汗水的引线。

姚林脸上露出释然的、近乎解脱的笑容。

然后，用尽最后残存的力气，嘶吼――

声音不大，嘶哑，破碎，却仿佛用灵魂在呐喊：

“姚林――河南鄢陵人――”

“杀鬼子――”

“死而无憾――！！！”

手指，扣向引线――

就在这一瞬间。

一只手，握住了他的手。

不是战壕里弟兄的手。

不是弟弟的手。

是一只陌生的、戴着黑色哑光战术手套的、修长而有力的手。

手套的材质很奇怪，不是普通的皮革或布料，更像是某种致密的、有弹性的金属编织物，表面有极其细微的蜂窝状纹理。

触感微凉，却带着一种不容置疑的稳定力量。

姚林愣住了。

剧痛和失血让他的思维变得迟缓。